Кто мы, разбросанные по городам снежным?

Кто мы, любовь забывшие и войну презревшие?

Кто мы, что за дружбу покинем дом и город?

Кто мы, что в дороге счастливее, чем в постеле?



Что нам, предлагает тот человек странный?

Кто он, что зовет себя гордо "мастер"?

И зачем мы толпою к нему, словно к Богу?

И почему слово его закон для нас, сильных?



Отчего мы признаем себя мертвыми?

Отчего мы надев повязку белую грусные?

Отчего не жалеем мы денег собранных?

Отчего так живется легко и дышится?



Может кажемся мы кому-то странными,

Может кто-то покажет на нас пальцами,

Может кто-то плюнет нам вслед, аль перектрестится,

Может кто-то, но что нам-то с этого?



Ведь не знают они горячки схватки огненной,

И не знают они, как цари свергаются...

Не горели они в кострах инквизиции,

И не шли на смерть за слово Божее...



Что нам суд? И что с того, что мы странные?

Мы такие, какими стали мы...

И жалеем возможно тихонечко,

Что родились здесь, а не где-нибудь...



Счастье наше в дороге отныне,

Колпак дервиша и плащ эльфийский...

Отчего же сердце так плакать просится?

Неужели не хочется, чтоб как у всех, гламурненько?



Мы отринули ценности их.

Мы не любим их песен глупых.

Мы толпу проклинали, смеясь,

Но спасали ее от одиночества....



Мы в сердцах своих огненных

Ее ненавистную за собою тянули болотами,

Мы ей путь в леса проложили и отныне

И в нашем сердце есть гнездо ее...